L’heure jaune (et autres poèmes)

 

L’heure jaune

tu dis c’est l’heure jaune
cette cou­lée au revers des nuages
car là s’insinuent les ombres
plates
d’une pro­messe — cette antienne -
pré­lude pour l’attente
dans les alvéoles de ton silence
en cette fin d’après midi
‑ton silence ingéré -
l’attente s’y lasse

tu dis c’est ainsi
que vienne l’heure – l’eau
jaune
si proche la sil­houette atten­tiste des hortensias
poterne rose sous la ruée
d’or gris

l’heure grosse – penses-tu
on le remarque aux branches incurvées
nidi­fiées de cette crainte aimante
pour les grands remue­ments de cieux
et c’est le jaune de l’heure que tu cherches
à renouer aux heures antérieures
les bottes cerises – la robe vichy
la par­ka ciré qui luit
les flaques égra­ti­gnées de boues
sur la commissure
tant et tant de miroirs pour ce ciel
tant d’arbres dédou­blés dans leur cris
leurs bras jetés comme des bra­siers de vert
de tendre
à t’arracher l’amour de la gorge
l’amour pres­cient des enfants
de l’orage

jaune un peu trouble
tu ajoutes, l’heure est un peu trouble
mais si pai­sible avant les trombes
obliques qui bientôt
strie­ront le por­trait de l’enfance
oscil­lant là
à mi-hauteur
entre glaise et braise
de cet été gom­mé de soirs

tu sou­ris à l’épreuve
ce jaune c’est l’éternité qui s’attarde
un instant

tes aubes novembre

tes aubes novembre
il fau­drait du mou dans l’ombre
pour­vu que les brumes s’y délitent
à l’or des désirs
puisque
l’arbre jeune tutoie de vigueur l’arbre vieux
et que nous adoubent
leurs fili­granes acco­lades d’assoiffés

pour­vu que jamais l’on n’abîme la profondeur
des nuits
leur iso­le­ment de grenat
le chaud du sang dans l’herbe grise
c’est pro­phé­tie des lunes
dégluties
qui ruminent
il fau­drait de l’espérance, un peu
viens donc matin noir parmi
les vapeurs d’or les désirs
de mou­rir né d’un sang fiévreux

il nous fau­drait de la blancheur
aux lèvres sou­doyées à l’ange
annon­cia­teur de faim
et midi m’ennuie — trop isocèle -
sans cette oblique qui ravive
le fané d’un sourcil
le ver­tige au frot­té de l’épaule
cette absente
le moindre plis­se­ment améthyste
dans ta pupille ivre simple

une nuit sans pareil

tan­tôt la nuit éteint son aile
arase les labours ridé d’argent
une cor­neille y craque
le silence
entrouvre le noir
gri­sé de sel

des fos­sés friment la mort
là dors l’appétit
d’une nuit sans pareil
fugi­tif immobile
tu ris des décrets pris
lors d’antiques frimas

patiem­ment tu débourres
le velours des coteaux
nos épaules grondent soudées
de sueur triste
et s’évaporent les âmes aux den­telles des forêts

au nu des astres

viennent les nuits nubiles
remuant
les hanches souples des saules
où paradent les oiseaux aux traînes de bronze
et aux huppes for­gées dans les ors
et les eaux
d’un décor shakespearien
les herbes réclament l’outrage
d’un chant de glotte
et d’une pluie fermentée
au nu des astres tièdes

ta parole s’emmure
dans le bour­geon serré
d’un désir inflammable

lentement ton ombre

 

Or les textes aus­si sont des lieux, (…) où tout peut adve­nir, ‑l’é­blouis­se­ment et les ténèbres, et jus­qu’à la Parole de Dieu. Ils sont des lieux où s’illu­minent la soli­tude, l’ab­sence, où stri­dule le vide, où chante le silence

La pleu­rante des rues de Prague, Syl­vie Germain

comme on ouvre lentement
la robe orange d’un fruit
ta bouche rap­pelle à elle l’ex­pire du soir
ton cri flambe depuis l’ombre
sur l’ap­pui de fenêtre
et tes pas guident l’é­toile jus­qu’au panier
du chien
len­te­ment la ténèbre
glisse le long de tes doigts
et alour­dit tes poches
des transes d’une fête éteinte
puis len­te­ment sculp­té par
les danses rupestres
ton ventre se blottit
aux cendres du foyer