Deux notes cinématographiques

 

Notes sur La Région centrale de Michael Snow

 

Acé­phale, revue diri­gée par Georges Bataille de 1936 à 1939.
« Le corps sans organes » expres­sion for­mu­lée par Artaud dans Pour en finir avec le juge­ment de Dieu (1947) et pla­cé au rang de concept par Deleuze et Guat­ta­ri (1972).
Au croi­se­ment de la visée sau­vage, pré­hu­maine de Bataille et de l’exé­cra­tion phy­sique d’Ar­taud, comme leur fugi­tive conden­sa­tion : l’œil de la machine fil­mant fichée dans le sol de La Région cen­trale de Michael Snow (1970) ; œil qui voit en rond (comme celui du per­son­nage de La Ronde ophul­sienne) ; œil méca­nique qui émet sa propre lumière, mais ne cap­ture presque rien (images déla­vées, déteintes, d’é­pui­se­ment d’un monde), car l’in­ten­si­té de son auto­no­mie en fait un organe (au sens ins­tru­men­tal du terme) mas­sif, à l’exemple de ces étoiles dont le champ gra­vi­ta­tion­nel est si puis­sant qu’il empêche toute lumière émise de jamais s’é­chap­per, ce qui les rend invi­sibles. Étoiles sombres, noir œil.

 

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Notes sur À la recherche de Vivian Maier de John Maloof et Charlie Siskel

 

Une pho­to­gra­phie est une fenêtre. Une pho­to­gra­phie d’un visage est une fenêtre qui ouvre sur une autre fenêtre — qui elle n’ouvre sur rien.
Le visage est sans accueil, il est l’in­hos­pi­ta­li­té même — aller vers lui n’est jamais qu’au risque de se perdre. C’est pour cette rai­son que certain(e)s depuis qu’on peut le photographient.
On pho­to­gra­phie une tête pour se défro­quer de l’être. Pour dis­pa­raître. Rien ne se fait du jour au len­de­main. Long­temps le por­trai­tiste se réflé­chit dans le por­trait comme un vieux mur qui s’é­caille, enva­hi par le sal­pêtre et qui sent fort l’hu­mi­di­té. Long­temps il hante en gueule cas­sée les traits qu’il a fixés. Il y vit d’une demi-vie.
Et puis, tout impré­vi­si­ble­ment, vient le moment où le visage-fenêtre n’est plus com­po­sé que des formes de son iden­ti­té. Il n’y a plus de reflet, plus rien d’é­tran­ger sur le verre. Si l’on excepte un coin de sur­face dépo­lie qui sug­gère le banc de bois, désor­mais vide, où s’as­seyait Vivian Maier.