Octave Auguste

« Il man­geait très peu, aimait sur­tout les éper­lans et les petites sar­dines, le fro­mage de bre­bis et les figues nou­velles. L’heure lui était sans impor­tance: il se nour­ris­sait lorsque son corps le lui com­man­dait. Aus­si il man­geait sou­vent seul. Il buvait rare­ment, et pré­fé­rait à tout autre le vin de Rétie. »

 

Octave Auguste de Chris­tian Garcin

Il naquit peu après la conju­ra­tion de Cati­li­na, le neuf des calendes d’oc­tobre. Avant de le mettre au monde, sa mère rêva que ses entrailles étaient tour­nées en direc­tion des astres et emplis­saient la tota­li­té de la terre et des cieux. On vit là un signe annon­cia­teur d’un des­tin exemplaire.

Sa vie fut ensuite mar­quée par toutes sortes de pro­diges : il n’a­vait pas deux ans lors­qu’a­ga­cé par le coas­se­ment inces­sant des gre­nouilles dans la pro­prié­té de son grand-père, il leur inti­ma l’ordre de se taire. Nul ne savait qu’il avait déjà appris à par­ler. À comp­ter de ce jour on ne les enten­dit plus.
L’an­née de ses neuf ans un aigle lui arra­cha des mains le mor­ceau de pain qu’il s’ap­prê­tait à man­ger, s’en­vo­la der­rière les col­lines les plus loin­taines, et revint doci­le­ment le lui rapporter.
Plus tard, pen­dant un sacri­fice, les foies de toutes les vic­times s’ou­vrirent sous ses yeux, exhi­bant ain­si la moindre de leurs fibres. Les arus­pices convinrent qu’il s’a­gis­sait là d’un pré­sage de grande et heu­reuse destinée.

Il redou­tait le froid autant que la cha­leur. L’hi­ver il por­tait quatre tuniques sous une toge épaisse et s’en­tou­rait les jambes de ban­de­lettes. L’é­té il fal­lait lui ins­tal­ler des jets d’eau sous les péri­styles, et qu’un esclave l’é­ven­tât à toute heure. Il por­tait un cha­peau à larges bords afin que le soleil ne vînt pas heur­ter son crâne, même en plein hiver.
Il détes­tait se lever tôt, mais ne pou­vait jamais demeu­rer allon­gé plus de sept heures consé­cu­tives. Aus­si il veillait tard le soir, s’oc­cu­pant des affaires urgentes, lisant ou écri­vant jus­qu’au cœur de la nuit. Il dor­mait d’un som­meil géné­ra­le­ment pai­sible, et croyait aux pré­sages et au pou­voir des rêves. C’est d’ailleurs à la suite d’un songe qui l’a­vait éveillé vers l’aube qu’il déci­da un jour de deman­der l’au­mône au peuple, tous les ans à date fixe. On le voyait alors sous bonne escorte tendre la main aux pas­sants qui lui don­naient quelques as, en évi­tant tou­te­fois de trop le dévisager.

Il usait d’ex­pres­sions assez plai­santes, qui dérou­taient sou­vent. Pour dire la vitesse avec laquelle une action avait été accom­plie il disait : En moins de temps qu’il n’en faut pour cuire les asperges. Pour dire qu’il fal­lait sup­por­ter le pré­sent il disait : Conten­tons-nous du Caton de ce jour.
Il écri­vait par­fois, com­po­sa plu­sieurs ouvrages de prose et deux recueils de poé­sies qu’il lisait à ses amis. Il s’es­saya aus­si à une tra­gé­die, mais en fut insa­tis­fait, et il la détrui­sit. Il mépri­sait les pré­cieux autant que les archaï­sants. Pour lui, il s’ef­for­çait d’ex­pri­mer clai­re­ment sa pen­sée, sans fards ni for­mules à effets.

Il se tenait éloi­gné de la pompe et de l’af­fè­te­rie. Aimait jouer aux billes, aux dés, aux noix avec les enfants. Il était avec eux atten­tif et patient. On lui en cher­chait sou­vent, de pré­fé­rence des Maures et des Syriens. Il détes­tait les nains et les enfants dif­formes, les hommes contre­faits, les ani­maux mons­trueux et les arbres tordus.

Il man­geait très peu, aimait sur­tout les éper­lans et les petites sar­dines, le fro­mage de bre­bis et les figues nou­velles. L’heure lui était sans impor­tance: il se nour­ris­sait lorsque son corps le lui com­man­dait. Aus­si il man­geait sou­vent seul. Il buvait rare­ment, et pré­fé­rait à tout autre le vin de Rétie.

À vingt-cinq ans il épou­sa Livie, qu’il avait enle­vée à son mari, dont elle était enceinte. Son amour pour elle demeu­ra tou­jours pro­fond, et exemplaire.
Cha­cun savait aus­si les frasques de sa jeu­nesse. On le trai­tait de giton, d’ef­fé­mi­né. On disait qu’il s’é­tait don­né vierge à César, et ven­du par la suite à des dizaines d’autres. Qu’il avait le sou­ci de conser­ver tou­jours la peau douce, et qu’à cet effet il se brû­lait le poil des jambes avec de l’é­corce de noix brû­lée. Mais on disait aus­si que les mul­tiples adul­tères qu’il avait com­mis ensuite l’a­vaient été moins par vice ou par pas­sion que par cal­cul ou roue­rie. Que l’ob­jet du plai­sir lui impor­tait peu pour­vu qu’il fût pris, de pré­fé­rence avec une femme mariée ou une vierge nubile sus­cep­tibles de l’en­tre­te­nir de secrets inédits sur ses adversaires.

 

Il était sans sou­ci de son aspect, se fai­sait coif­fer à la hâte par plu­sieurs bar­biers tan­dis qu’il écri­vait ou lisait. Ses yeux étaient vifs et brillants, et il aimait jouer de leur puis­sance inti­mi­dante. Lors­qu’il fixait quel­qu’un, il enten­dait tou­jours que l’autre bais­sât les yeux le pre­mier. « Comme face au soleil », disait-il. Ses dents étaient ternes et rares, sa taille petite quoique bien pro­por­tion­née. Son corps était par­se­mé de taches et cou­vert de dartres qui lui cau­saient de vives démangeaisons.
Il avait la hanche et la cuisse gauche un peu faibles, ce qui lui cau­sait par­fois une légère boi­te­rie. Sou­vent, l’hi­ver, son index droit s’en­gour­dis­sait, et il lui fal­lait alors l’en­ve­lop­per d’un petit cercle de corne s’il vou­lait écrire.
Il uri­nait fré­quem­ment de petits cailloux qui le fai­saient gémir. Du sang, aus­si, ce qui l’ef­frayait un peu.

Il crai­gnait fort l’o­rage et le bruit du ton­nerre. La nuit il s’é­veillait en folie et hur­lait lorsque la foudre frappait.

Il fut le maître du monde. Sa vie fut une suite d’in­trigues, de com­bats, de tra­hi­sons, de meurtres, de joies et de ter­reurs. Le jour de sa mort il deman­da un miroir, fit arran­ger ses che­veux et rele­ver ses joues tom­bantes. C’é­tait au cœur de l’é­té, il allait avoir soixante-dix-sept ans. Il dit à ses amis: Ai-je assez bien joué cette farce qu’on appelle la vie? Puis il les fit sor­tir. Au moment de mou­rir il fut sai­si d’ef­froi et cria qu’il y avait qua­rante jeunes gens qui vou­laient l’enlever.