Ici même (extraits)

c’est déci­dé
c’est ainsi
ce sera ain­si désormais
l’homme ne boite pas
ce sont les cailloux par milliers
des che­mins et des champs
qui boitent

tout ce que nous devons éteindre
de nos anciennes petites chandelles
dans la chambre des idées
afin de voir ce que la lumière d’ici même nous donne
afin de trou­ver nou­velles terres car­ros­sables où aller

toutes les sueurs
dont nous devons nous laver au lever les yeux
afin de dis­cer­ner où qui quoi un peu nous

aus­si ain­si nos gels
ne se trans­for­me­ront plus (peut-être) en rocs
mais bel et bien vien­dra la terre de la terre d’ici
et la terre de des­sous terre
et tout ce qui fait la terre ici-bas jusqu’en haut

et peut-être y aura-t-il en nous
une branche au moins
où nou­velle feuillai­son se fera

encore
l’inquiétude signe après signe
ligne après ligne
ligote nos décisions
d’aller voir encore un peu plus loin
com­ment nous y sommes

la route reste dehors

nous ne bougeons
ne sachant s’il faut
le sucre blanc
ou l’encre noire
pour faire les ponts
qui dépas­se­ront nos ombres

le sang en devient plus faible
comme asséché
broyé

la route est très très loin

pas le un, deux, trois soleil
pas un jeu
si nous ne bou­geons pas

qu’il pleuve ou vente ou neige
ou que passe sur nous
l’éponge verte et grat­teuse du temps
nous demeu­rons immobile
du pareil au même

pas que nous soyons
notre propre statue
pas que nous soyons figé
comme en un album
ou entre deux planches d’un herbier

mais l’air que nous res­pi­rons à l’intérieur de nous
ou qui juste s’avance ou se replie
qui demeure égal
et nous monte des idées dans la tête
les mêmes toujours

à nou­veau
le poids
à nou­veau courbé
nous nous arcboutons

nous nous préparons

à l’aube
le tra­fic aérien, ses traî­nées de kéro­sène en fumée
cela qui est rosi en premier

un jour comme celui d’aujourd’hui
accep­ter (c’est déjà débu­ter d’avancer)
de ne pas tout voir en une manière de pays de poésie
où les nuages sont du duvet de plume d’ange
ou plus sim­ple­ment de la vapeur d’eau déminéralisée

il n’y a pas d’un côté la lumière
et de l’autre la poésie
à révé­ler et à éclairer
sont aus­si les traî­nées d’avions
et divers autres rebuts

et divers autres souvenirs
même si nous aimerions
que le feu de l’oubli les calcine

le vent n’abrase la rouille
il n’y peut
ne se charge même pas
de petites particules
qui chan­ge­raient la cou­leur du jour
et feraient de toutes petites ombres fur­tives au sol

gau­che­ment nous espérions
un petit mieux pour les vieilles ferrailles
de nos vieilles carcasses
sans avoir à lever le petit doigt

vent abra­sif
non

temps cor­ro­sif
nous verrons

assis sur la terre
nous enten­dons l’un et l’autre se parler
cela fait au-des­sus de nos têtes
de petits fils de rien du tout
ou de petites branches
que nous sai­sis­sons parfois
pour en déta­cher quelques mots
une fois la récolte faite
nous ren­trons dans la maison
afin de les conserver
les posant à l’ombre
sur le bois frais du bureau
ou dans la coquille vide de l’escargot
où nous irons un jour les écouter

nous faut-il de grands mouvements
nous faut-il de petits mouvements ?

un jour nous man­ge­rons notre ancien cœur