les murs sont de vent dans la chambre du haut
on ne se peut sur le seuil
que nu
les murs sont de vent
le pla­fond d’innocence

il n’y a pas de meubles dans la chambre du haut
y accueillir le vent
entre les mains, patientes
là, le feu

il fau­dra un temps pour l’accorder au vent
mal entou­ré, il s’éteindra
mal entou­ré, il brûlera

un temps, une vie

et une nuit on saura
le geste qui convient
tout, autour, s’éteindra
dans la flamme dres­sée corps et le mur­mure du vent

…

Les soirs d’ennui et les nuits basses,
où les étoiles ne sont que du ciel.
Faute d’amour me voi­là prêt
à la plus médiocre des lâchetés.
Ouvrir le cahier,
m’inventer
une âme pour contrer la nuit.

Je laisse le cahier dans l’ombre.
J’ouvre la porte, la referme.
Et quelques pas dans l’escalier, le seuil du dehors,
où mon corps.

Je n’y vais pas en quête d’amour.
Je n’y vais pas en soif d’âme.

Je vais la nuit mar­cher me taire.
Entre les façades.
Sous les étoiles.

…

visage je m’attends
l’aube de terre blanche

rien ne reflète ici la nuit qui se replie mon corps la peau attend le tout pre­mier frisson

il est encore trop tôt,
m’accorder un visage

debout face à me tais j’attends de l’horizon le vent m’entoure et terre me fasse chair et sang

visage je m’attends
dans l’aube de terre rouge

où l’aube de terre ouverte
fris­sonne l’horizon

immo­bile et silence corps je retiens le vent s’engouffre et des os le ciel ouvre la gorge

il est encore trop haut
me for­ger un visage

il est temps corps les lèvres s’entrouvrent et l’alliance entre ce qui est corps ce que je peux y naître

visage je m’attends
lèvres au bord de, et moi

l’aube de terre blanche
l’aube de terre rouge

l’aube de terre chair fré­mis­sante les lèvres accueillent l’horizon le tout pre­mier frisson

-le cadeau-

à écrire dehors, ça devait arriver

en tant d’années j’ai tout eu
tem­pêtes de sable et de neige
le vent qui arrache les pages les dis­perse les voi­là perdues
la pluie, le sang d’une blessure

et même, quelques fois, des mots

mais ça
c’est la pre­mière fois
une crotte d’oiseau dans le cahier

comme ça, d’un coup
tant d’un seul coup
la quête de la nour­ri­ture, l’avaler, le long che­min de la trans­for­ma­tion de la matière pour que la vie continue,
la déjection

ah ! si j’écrivais aus­si vite…

-poèmes, à peine-

des mots qui s’enchevêtrent
se frôlent, se plaisent à ces caresses
des mots qui se séparent, se doivent à la distance
des mots à peine nés
ils effleurent un visage, ils approchent les lèvres, s’y couchent,
et un frisson

des mots sans pré­ten­tion, ils ne bâtissent rien
ils laissent où ils passent l’épure d’un ver­tige sur la peau du silence
ils pré­fèrent s’effacer,
aus­si­tôt murmurés

ces mots d’un cœur qui bat dans ce bar pois­seux où des filles sans ventre mar­chandent ce qu’elles ne sont plus