Au nom…

 

AU NOM CHALAND

Vol­taire, mal­gré son nom, parle beau­coup et est très hon­nête. Très can­dide et ingé­nu, il se plaît à dire le monde comme il va.

René Bar­ja­vel, mal­gré son nom, n’est pas un pois­son ni une solu­tion liquide oxy­dante. Voya­geur impru­dent, le diable l’emporte sur les che­mins de Katmandou.

Jean Coc­teau, mal­gré son nom, n’est pas un gal­li­na­cé et aime se lever tard. Enfant ter­rible, il fait le grand écart entre le livre blanc et Tho­mas l’im­pos­teur. Ce qui lui vaut un sacré Potomak.

 

AU NON DE DIEU

André Bre­ton, mal­gré son nom, est né à Tin­che­bray dans l’Orne en Nor­man­die. Il cultive l’a­mour fou et ses champs magné­tiques avec Nad­ja et prend, de temps en temps, la clé des champs.

René Char, mal­gré son nom, n’est pas un véhi­cule blin­dé à che­nilles. Avec fureur et mys­tère et armé d’un mar­teau sans maître, il fait l’é­loge d’une soup­çon­née pour une parole en archipel.

Achille Cha­vée, mal­gré son nom, n’est ni une cale ni un mam­mi­fère car­ni­vore félin de taille moyenne au museau court et arron­di. Il est élé­phant blanc qui boit à pierre fendre les décoc­tions de neige rouge pour cause déterminée.

AU NOM DE LA PANTHÈRE ROSE

Pierre Cor­neille, mal­gré son nom, n’est pas un oiseau pas­se­reau de cou­leur noire voi­sin du cor­beau et il ne bâille pas la tête en l’air. Et pour la veuve Cli­tandre, pour Horace ou pour Œdipe, c’est l’in­no­cence per­sé­cu­tée… Que dis-je… C’est la mort de Pompée.

René Des­cartes, mal­gré son nom, n’est pas de cré­dit ni d’i­den­ti­té. Et recher­cher la véri­té par les lumières natu­relles conduit inexo­ra­ble­ment la pas­sion de l’âme aux météores. Qui dit géo­mé­trie dit méthode. Qui dit méthode dit dis­cours. Et qui dit dis­cours règle la direc­tion de l’esprit.

Jean Racine, mal­gré son nom, n’est pas une par­tie sou­ter­raine d’un végé­tal qui lui per­met de pui­ser dans le sol les élé­ments néces­saires à sa nutri­tion. Et Alexandre le Grand aime Béré­nice qui aime Mithri­date qui aime Iphi­gé­nie qui aime Bri­tan­ni­cus qui aime Esther. Qui aime me suive.

AU NOM DU FIST

Georges Sime­non, mal­gré son nom, quand il dit oui… Et bien, cela veut dire oui. Il a le coup de lune facile et regarde pas­ser les trains avec la dan­seuse du Gai-Mou­lin mais les gens d’en face, ceux de la mai­son du Canal, lisent les rap­ports du gen­darme et sont au cou­rant pour le pen­du de St-Pholien.

Mau­rice Carême, mal­gré son nom, n’est pas une période de jeûne de qua­rante jours ins­ti­tué par le chris­tia­nisme ni un grand véhi­cule auto­mo­bile uti­li­sé pour le trans­port en com­mun de voya­geurs et, en plus, il déteste tout. L’eau passe et le pigeon vole entre deux mondes et la bien-aimée, femme, flûte au ver­ger dans un hôtel bour­geois est ou n’est pas.

Jacques Izoard, mal­gré son nom, n’est pas un col situé dans les Hautes-Alpes à une alti­tude de 2 361 mètres ni une étape inter­mé­diaire du Tour de France. Vêtu, dévê­tu, libre, il a dor­mi sept ans le vin rouge au poing, et le corps cares­sé, il s’en est allé dans une rue obscure.

AU NOM DE L’ALOI

Amin Maa­louf, mal­gré son nom, n’est pas le contraire du bien et le ver­lan ne l’a pas ren­du fou. Son ami Léon l’A­fri­cain s’est per­du dans les jar­dins de lumière et com­plè­te­ment déso­rien­té après le périple de Bal­das­sare, il s’est endor­mi au pied du rocher de Tanios.

Éliette Abé­cas­sis, mal­gré son nom, n’est pas fille de moine supé­rieur et ne rentre pas dans la com­po­si­tion du kir. Tu es répu­diée Sépha­rade… Te voi­ci per­mise à tout homme. Mon père, celui de la der­nière tri­bu, a lu le livre des pas­seurs et le palimp­seste d’Ar­chi­mède, il est le messager.

Marek Hal­ter, mal­gré son nom, n’est pas une masse pesante dont on se sert pour déve­lop­per sa force mus­cu­laire. Je me suis réveillé en colère. Un homme. Un cri. Le Fou et les rois attendent le Mes­sie. J’at­tends Bethsabée.

AU NOM ÉLUCIDÉ

Guillaume Apol­li­naire, mal­gré son nom, n’est ni vul­gaire ni rêche ni de la guerre. Le guet­teur mélan­co­lique a 11 000 verges et Lou tombe dans les alcools. Je ne suis plus que l’ombre de mon amour pour Mire­ly, le petit trou pas cher.

Sté­phane Mal­lar­mé, mal­gré son nom, est bien gréé. Héro­diade et les dieux antiques ont le don du poème et la brise marine par l’a­près-midi d’un faune, c’est comme un coup de dés qui n’a­bo­li­ra jamais le hasard.

Jacques Rou­baud, mal­gré son nom, est blond cen­dré et n’a qu’un seul bail. La der­nière balle per­due est pour le che­va­lier silence et La forme d’une ville change plus vite, hélas, que le cœur des humains. Nous, les moins-que-rien, fils ainés de per­sonne atten­dons la belle Hortense.

AU NOM DU PAIR

Joë Bous­quet, mal­gré son nom, n’est pas un assem­blage de fleurs cou­pées et ser­rées les unes contre les autres à qui on aurait ajou­té un « s » mal­en­con­treux. Le meneur de lune tra­duit du silence.

Ben­ja­min Péret, mal­gré son nom, n’est pas le fils de Pierre et n’aime pas les jolies colo­nies de vacances. Je ne mange pas de ce pain-là et dor­mir, dor­mir dans les pierres. Un point, c’est tout.

Ray­mond Que­neau, mal­gré son nom, n’est pas le mâle assor­ti de la que­nelle de Lyon. Zazie court les rues. Zazie bat la cam­pagne. Zazie fend les flots. Non ! Zazie est dans le métro. C’est un exer­cice de style mais le chien à la man­do­line, lui, a une gueule de pierre et l’ins­tant est fatal.

AU NOM DU SEIN… EST-CE PRIS ?

Tris­tan Cor­bière, mal­gré son nom, n’est pas un ins­tru­ment à vent ni une cal­lo­si­té dou­lou­reuse qui affecte le pied. Et, en plus, quand il se saoule, c’est à l’eau-de-vie et ce pour trom­per la mort. Les amours jaunes à Paris, c’est la bohème chic après la pluie. A une rose. A Zul­ma. A ma jument souris.

Isi­dore Ducasse, mal­gré son nom, n’est pas une fête tra­di­tion­nelle de vil­lage en Bel­gique et dans le nord de la France. Je chante mal, je dors, or… L “homme n’est pas moins immor­tel que l’âme.

Arthur Rim­baud, mal­gré son nom, n’est pas un organe qui éli­mine les toxines et assure, par fil­tra­tion et excré­tion d’u­rine, l’ho­méo­sta­sie du sang et de l’or­ga­nisme en géné­ral et il est lait comme une perte blanche. Le bateau est ivre. La sai­son est en enfer. C’est l’illumination.

AU NOM DE L’ART ROSE

Jacques Brel, mal­gré son nom, n’est ni un bon à rien, ni un assem­ble­ment de mor­ceaux de bois en radeau, ni… Pour les Belges… Car Jacques Brel était belge… De la cibou­lette. Les Fla­mandes vont à Vesoul. J’arrive à Amster­dam. Et les bon­bons sentent ces gens-là et le plat pays. C’est la quête, fieu.

Georges Bras­sens, mal­gré son nom, n’est pas une par­tie du membre supé­rieur de l’homme qui va de l’épaule au coude ni la signi­fi­ca­tion, le conte­nu concep­tuel d’une expres­sion. Le gorille a mau­vaise répu­ta­tion car amou­reux des bancs publics, il chante pour l’Auvergnat et pense à Fer­nande. Les copains d’abord, oui… Mais seule­ment auprès de mon arbre.

Léo Fer­ré, mal­gré son nom, n’est pas gar­ni de fer sous ses sabots… D’ailleurs… Il n’a pas de sabots. C’est extra, les amants de Paris sont à Paname. Je suis un chien qui n’a ni dieu ni maître. Et ma soli­tude, c’est la jolie môme.