Tout poète est expo­sé aux éblouis­se­ments. Mais le feu qu’il couve peut incen­dier les ver­nis d’esthète, les décors en stuc et le bour­si­co­tage des idées. Car dans l’ar­rière-pays de son visage dort un volcan.

 

C’est ain­si qu’au miel des paroles, le poète pré­fère les pou­drières. A la fas­ci­na­tion et à la peur, les étin­celles. A l’innocence gra­ve­leuse des simu­lacres, la cha­leur ani­miste. Au cré­pi­te­ment meur­trier des fusils et des mitraillettes, la lumière des mots.

 

Et lorsque que le vent suf­foque des dou­leurs du monde, il sait oppo­ser l’éner­gie du silence. Il puise aux sources du soleil de quoi bou­siller ce qui tue à petit feu, et de quoi vivi­fier les bon­hommes de che­min. Puis il bon­dit à hau­teur des flam­bées du cœur.

 

Par­fois, sa main caresse le jour qui fait le dos rond. Mais ses bra­siers ne font qu’une bou­chée des mol­lusques éta­lées dans leur jus de mer. Les éclairs dans son âtre rayonnent sur les états har­gneux et les cou­leurs à l’eau de rose. Pour une saine com­mo­tion de l’esprit.

 

Le poète sait qu’il y a une force au delà de ses forces, lors­qu’il s’ac­corde à l’in­can­des­cence de l’âme.