Ce matin est candidat à sa propre succession.

 

Pris froid sur la nuque à vou­loir rat­tra­per le temps per­du en mar­chant. Vite. Ton fou­lard en soie. Des livres et une rolls.

 

Les petites magies du prin­temps se déploient avec des façons d’oi­seau tom­bé du nid et ça sent la feuille nou­velle. Voilà.

 

Ce matin est can­di­dat à sa propre succession.

 

Ma cas­se­role res­semble, mais oui, à ce vam­pire croi­sé par hasard. C’é­tait vers le Mor­bi­han. Envie sou­daine d’y faire bouillir un truc.

 

Et déjà, sous la douche, pour com­men­cer ce same­di était aus­si éphé­mère qu’une jonquille.

 

Ma langue suçote cette carotte que tu t’es mise à aimer d’un amour tendre en la décou­vrant plan­tée dans ces sables où je t’ai aimé, un jour.

 

Vu un homme mar­cher avec une fille. Vu com­ment sa femme, jalouse, a donc frap­pé du pied une pierre au hasard d’où est sor­ti un loup etc…

 

Pour un peu, cette soi­rée res­sem­ble­rait presque à une cui­sine rou­lante où les plats défilent comme lors d’une fan­tai­sie militaire.

 

Le jour s’é­crase comme un vieux chien. La nuit avance à pas caden­cés. Une défaite per­dure. La vic­toire se perd dans la brume.

 

Je ne sais pas com­ment mon verre de Pad­dy s’y prend pour dis­pa­raître à l’heure où les offi­ciers de l’ar­mée du salut lancent l’as­saut final.

 

Je jette un regard torve, évasif,des deux côtés du sofa. Et ça pen­douille. Il y a ton vieux chan­dail pour­ri et nos fatigues. C’est joli.

 

Après, j’ai fait un autre rêve. Mais d’a­bord, le pla­card et la sor­cière. J’a­dore le rêve de la sor­cière. C’est un cau­che­mar assez marrant.

 

Et pour­quoi pas. Oui. Devant son verre de Pad­dy gazouiller, comme ça, à l’an­cienne. Sans lien. Ni dans les mains. Ni dans les poches.

 

Mes len­tilles, n’empêche, j’en ai pas honte. Et même, tenez, à pré­sent que cette jour­née touche à ma faim, oui, j’en suis fier. Voilà.

 

Se faire oublier dans un bol de nouilles en atten­dant qu’on livre la dépres­sion que t’a­vais com­man­dé, pen­sant me faire une surprise.

 

La pol­lu­tion? Oh, juste un peu de brume comme garan­tie de dis­cré­tion. Voilà.

 

Disons que chaque matin, gris ou pas, l’en­gon­çait dans son étui.

 

Dans le silence, les mains, sinon, elles s’a­pla­tissent. Ou elles tri­cotent à la sau­vette des dési­rs qu’un brin de laine pour­rie entraîne.

 

Dans le silence, pour­quoi faut-il tou­jours que les mains trouvent matière à s’en­nuyer? Les mains, rien à faire, il leur faut du mouvement.

 

La rumeur de ces balles molles, ça son­nait creux, certes, mais au moins ça meu­blait le silence.