Revue de poésie contemporaine

La vie, c’est rien qu’une tombola (et autres poèmes)

L

 

La vie, c’est rien qu’une tombola

J’ai jamais rien gagné
A la tombola
Tous ces carnets multicolores
Ces tickets souples
A la liste de cadeaux bien imprimée
En gras
Et cette pièce qu’on ne trouve
Jamais
Je pensais que c’était comme la vie
Un tas de promesses
Toujours
Mais jamais aucune tenue

Alors
Lorsque la gosse est venue frapper à ma porte
J’ai bien failli l’envoyer voir ailleurs
Mais
Elle avait quelque chose cette môme
Quelque chose que j’avais oubliée
L’innocence
Que pouvait-elle savoir de la vie, elle ?
Rien

J’ai fouillé mes poches
Ai retourné la maison sens dessus dessous
Lui ai pris le carnet entier
Elle m’a souri
Et j’ai bien cru que là
Sur le pas de ma porte
J’avais gagné
Un ange

Une cuillère dans le café

Elle m’a apporté son amour
Sur un plateau un peu tordu
Elle le tendait
A bout de bras
Chaud
Unique
Si jeune
Si pur
Comme un miracle
Qui ne se représenterait plus
Mais je n’en voulais pas
Je ne croyais plus aux miracles
Plus maintenant
Les avais trop attendus
Ou ratés

Alors elle s’est mise à chialer

Debout devant moi
Et le plateau oscillait oscillait
Et ses larmes explosaient
Et ses mains se serraient
Et se desserraient
Sous le vêtement
Ses petits seins se gonflaient
Pointus, provocateurs
Et tristes
« T’es qu’un salaud ! »

Peut-être

Elle a tourné les talons
La porte s’est refermée après elle
Est restée à battre quelques secondes
Puis s’est immobilisée
Tout comme l’air
Cette journée d’hiver
Moi
La cuillère dans mon café

Vie d’homme

Nous tendons vers le pur
Pour ne pas finir sous terre
Bouffé
Desséché
Oublié

Nous tendons vers le grand
Le beau
Pour échapper au froid de ces dalles
De marbre noir
Où reposent le cul de quelques fleurs
Fanées

Nous tendons vers un éternel
Pour échapper à l’horizon
D’une route
Où chemine la mort
Qui, de ses bras élégants
Nous enlacera
Nous embrassera

Nous tendons chaque fibre
Chaque main
Chaque regard
Vers ce qui ressemble à l’amour
Pour croire que tout peut exister
Pour dire que tout veut perdurer
Dans cette vie d’homme
Étroite
Comme une rue sans nom
Belle
Comme une ville sans fin

Auteur(s) / Artiste(s)

Philippe Vourch

Philippe Vourch est né en 1965 dans les Côtes d'Armor. Après une formation de mécanicien ajusteur, à l'arsenal de Brest, il quittera la ville du Ponant six ans plus tard, pour vivre sa passion et intégrer une école de photographie à Colmar. Il se détache très vite des sentiers battus, et des mers balisées. Explorateur dans l’âme, ses clichés embrassent une nature sauvage, déchaînée, ou baignant dans sa quiétude miraculeuse. Il capte la nature et l’humain, dans ses joies et ses peines, ses espoirs, les yeux toujours pointés vers la lumière. Également auteur de poésie et de nouvelles, ses textes courts ou plus élancés, s’envolent comme des gosses impatients, pour croquer la vie. En 2013 et 2014, des parutions auprès de la revue Denise Labouche Editions, ainsi que la revue Glaz !, viennent étayer son parcours. En janvier 2015, paraîtra son premier roman "Les genoux écorchés" chez Christophe Lucquin Éditeur.

 

Son site : http://philippevourch.weebly.com/

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