La grande fugue

I.

Pas de faste dans les ombelles por­tées haut
Pas d’exubérance dans l’éparpillement des fleurs
Véro­nique, nar­cisses, œillets et asphodèles
Du blanc du rose du bleu du jaune
Comme on dit le pain et le vin
Sans nuances pour bles­ser leur candeur

C’est de l’o­ri­gine par­cou­rant tes recoins
Un cri brus­que­ment doré
Qui se cogne aux parois
Puis s’éteint dans des mots élimés
Il fau­drait des paroles sem­blables aux fleurs
Avec leurs prin­cipes avec leurs parfums

Le vent prend corps dans l’herbe haute
Mais nous
Qui nous conso­le­ra de la césure ?

II.

La lumière
Une poi­gnée d’oiseaux
Tout ruisselle

Du feu cris­sant des genêts
Ricochent des trem­ble­ments de soleil

Clar­tés pro­lon­gées dans les sonnailles

Mar­gue­rites libé­rées des prophéties
Tout se tait qui ne soit oiseaux ou grillons

Plus rien ne pèse pas même les pensées

Peur aban­don­née dans les bois sombres
Débris de nuit enfer­més dans la neige

Séisme lent dans le par­fum sourd des narcisses

C’est le grand corps de la terre
Gor­gée d’eau vaillante et d’astre tiède

Un homme une femme
Une cou­lée d’ombellifères
Ils avancent

Sou­ve­rains

III.

Alouette envo­lée du poème
Son chant vertical
Dans l’espace aux doigts de pluie

Océan d’herbe haute bali­sé de genêts
Fré­mis­se­ment des ombellifères
Constel­la­tions de bou­tons d’or

La prai­rie brasille

Le ciel partout
Entour lustral
Où régé­né­rer le cœur

Vie immé­diate
Princière
Toute ombre dis­pa­rue des asphodèles

IV.

Et le regard s’aimantait au juste horizon

Crête butant sur la ligne des nuages
Le ciel ense­mence la terre
Pierre angu­laire de l’herbe rase et du silence
Des flaques de pen­sées envoûtent les pas
Leur feu vio­let sur la terre déchiffrable
Toute nuit retar­dée par leur clarté
Air amin­ci dans le vent naissant
Air un peu triste au jour tombant
Crainte sacrée de la neige du Monde
Mais la pro­messe d’un giron de pierres
Mais la cer­ti­tude d’une flambée

Le pré­sent bien chaud dans un bol de faïence